Ah, el spoiler… ese tabú, ese pecado mortal de las críticas, de las reseñas, de las amigables conversaciones entre cervezas. Se debe evitar, a toda costa, el revelar más de la cuenta de la trama de una película o libro: de otra manera arruinaríamos la experiencia del espectador o del lector.

Y, sin embargo, cuánto arte tienen algunos finales. Y no me estoy refiriendo a la conclusión bien culminada de una historia, sino exactamente a la escena final, incluso a los títulos de crédito finales, que redondean la historia y nos dejan pensando, deleitándonos como después de un gran postre. O noqueados sin remisión, a veces de por vida.

¡Pero no se debe hablar de ellos! Salvo aquí. Porque me propongo, queridos lectores, glosar varios de mis finales favoritos. Sin piedad, en toda su gloria. Como un vulgar pornógrafo del spoiler.

Hablaré de algunos, no de todos. No conozco todos, evidente y afortunadamente (para mí). Tendré a bien evitar los spoilers puros: la revelación de un final que explica toda una obra. No aparecerán por tanto el de El sexto sentido, ni el de El planeta de los simios, ni el de Don’t look now¹Por lo tanto, ¡corran a ver estas películas si no lo han hecho, antes de que otro con menos piedad que yo se las arruine!. Quiero centrarme en aquellos finales que me han marcado de por vida.

Y me centraré en el cine y alguna serie, por hacer la entrada más visual. Aunque no me resisto a citar algunos de mis finales literarios favoritos, como el de El bello verano de Pavese:

–Vamos donde tú quieras –murmuró Ginia–. Llévame tú.

O el de El jugador de Dostoievski:

¡Mañana, mañana todo habrá terminado!

O el de Cien años de soledad, de García Márquez:

Sin embargo, antes de llegar al verso final ya había comprendido que no saldría jamás de ese cuarto, pues estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre, porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra.

O el de Preocupaciones de un cabeza de familia, de Kafka:

Desde luego, no hace daño a nadie; pero la idea de que pueda sobrevivirme me resulta casi dolorosa.

O, por supuesto, el de Un mensaje imperial, también de Kafka²Probablemente mi obra favorita, por cierto. Duración total: dos páginas.:

Pero tú te sientas frente a tu ventana y te lo imaginas al caer la noche.

Así que advertidos quedan: A partir de aquí comienzan los spoilers. Si ven algo que no querrían haber visto, la culpa es enteramente suya. ¿Qué esperaban?

Los finales clásicos

Empezaré con finales clásicos, y en particular con el final por antonomasia. El final de esa obra maestra de la improvisación que fue Casablanca (1942) de Michael Curtiz nos deja fantaseando extasiados con las futuras aventuras que habrán de vivir, a partir de entonces, Claude Rains y Humphrey Bogart:

Añado la versión doblada³Se trata de la versión doblada moderna, lo que le da este tono extemporáneo que resulta tan incómodo (a pesar de ser un doblaje excelente). El doblaje original, mucho más auténtico, ocultaba que el personaje de Rick había estado involucrado en la guerra civil española del lado republicano. Recordemos que la película es del año 1942, en plena segunda guerra mundial y a tres años del fin de la guerra civil española. para que nadie se pierda este momento casi místico de la Historia (y no solo del cine):

Otro de los finales clásicos es el absolutamente espectacular y surrealista de Con faldas y a lo loco (1959), de Billy Wilder. Segunda mejor traducción de un título en inglés al castellano (título original: Some like it hot). Aquí les dejo con el doblaje de la época:

Y ya que hemos citado a la segunda mejor traducción de un título en inglés, ¿por qué no ir a la primera? Se trata de Centauros del desierto (1956), que vino a mejorar infinitamente el The searchers de la versión original). El tío Ethan (John Wayne) regresa, después de cinco años de búsqueda, con su sobrina, que había sido raptada por los indios cuando era una niña. La inmensa elipsis que sigue al regreso del tío Ethan es una de las muestras de la maestría del gran John Ford, aquel tipo que declaró «me llamo John Ford y hago westerns».

Y, ya que hablamos de finales clásicos y puertas cerradas, cómo no citar el de la película que cambió la historia del cine, hasta tal punto que es posible distinguir a simple vista si una película fue rodada antes o después de ella: El padrino (1972), de Francis Ford Coppola. Su escena final es la perfección:

Y qué decir del final de El tercer hombre (1949), de Carol Reed. La película que contiene la maravillosa escena de Orson Welles y el Renacimiento italiano:

Acaba de esta gloriosa manera:

Y hablando de clásicos: Clint Eastwood, el último clásico vivo, nos regaló en 1992 Sin Perdón, el western crepuscular por antonomasia. Una película que empezaba así:

y terminaba con el mismo plano, con la misma música, Claudia’s theme, compuesta por el propio Eastwood, y con esta maravillosa leyenda:

De amores, terrores y eternidades

Y ya que hablamos de Clint Eastwood, otro de sus finales magistrales es el de Los puentes de Madison (1995), que podéis ver aquí. Se trata de una escena completamente desoladora: el tipo de recuerdo que se arrastra hasta que uno muere. El cómo la vida habría podido ser distinta, y nunca lo será ya.

Está, indudablemente, entre las mejores escenas que ha dirigido. Como mínimo. 

El dejar colgada una historia de amor en su cénit, que bien puede ser en su inicio (o incluso antes de su inicio) es algo que también supo capturar Sofia Coppola en el final de Lost in Translation (2003). La increíblemente sutil y acertada historia de amor entre Bill Murray y Scarlett Johansson en Tokio, que termina con un susurro:

El cine de terror nos presenta, también, finales para el recuerdo. Como el inquietantísimo final de Psicosis (1960), de Alfred Hitchcock:

Otra serie mítica cuyo final estuvo a la altura fue la soberbia Mad Men (2007-2015), de Mathew Weiner. En esta maravilla se retrata el despiadado mundo de la publicidad en el Nueva York de los años 60. Al final de la serie, el inefable Don Draper, en una crisis de identidad, se refugia en una comuna hippie tratando de encontrarse a sí mismo. Y lo que encuentra, aparentemente, es inspiración para el más exitoso de los anuncios. Puro cinismo, como no podía ser de otra forma.

Sobre la película Doce monos (1995), de Terry Gilliam, hablo extensivamente en este otro artículo. Su final nos retrotrae a la película francesa La Jetée (1962), de Chris Marker, y es el preludio de un desastre que acaba con casi toda la humanidad. Pero para mí lo más dramático es la música que elige Gilliam para poner fin a la cinta: What a Wonderful World, de Louis Armstrong.

Utilizar What a Wonderful World para elogiar la belleza del mundo es algo que ha hecho también la magnífica serie Dark (2017-2020) de Baran bo Odar y Jantje Friese. Aunque sea de la manera más extraña posible, aunque esta belleza se manifieste de una forma extremadamente retorcida. Después de todo Sic mundus creatus est… Así es como se deshace un bucle temporal⁶De nuevo, no es la ultimísima escena de la serie. Pero casi.:

Por cierto que un mundo que desaparece es el de Gangs of New York (2002), de Martin Scorsese: el mundo entre medieval, circense y pesadillesco (pero aparentemente auténtico) de las bandas del Nueva York de 1850-1860 que acaba siendo arrasado por la modernidad que supone la guerra de secesión y los cambios que se derivan de ella. Su final explicita este mensaje (que por otra parte permea toda la película) con una mutación de la ciudad desde los 1860 hasta el momento anterior a la caída de las Torres Gemelas (el año de producción de la cinta no es casual):

Mi final favorito

Y dejo para el final mi final favorito. Aquel que, en apenas tres minutos, contiene prácticamente todo. La relación del padre y el hijo, la fatalidad, la vida y la muerte. El mundo que se acaba y el que no volverá. La historia. Madrid. En ruinas. La música. La fotografía. La dirección. Ambos actores, pero sobre todo la actuación escalofriante de Agustín González. Y un guión impecable, adaptado de la obra maestra de Fernando Fernán-Gómez, de la que no modifica lo esencial.

El final de Las bicicletas son para el verano (1984), de Jaime Chávarri.

Y, bueno. Poco más que añadir. Sin duda se me olvidan muchos. Quizá haga una segunda parte. Alguna vez.